Er stemmte die Füße gegen die Seiten des Bootes, machte seinen Rücken gerade, spannte die Schultern an und zog an den Rudern. Es waren anstrengende Bewegungen und er war sie nicht gewohnt. Wie sehr war er sie nicht gewohnt. Doch das war Teil des Plans. Ein Plan, heute alles anders zu machen. Nicht ab heute, denn er kannte seine Grenzen, sondern nur heute. Wie oft schon hatte er eine solche Insel aus der Ferne bestaunt, oder einen Berg, oder einen Wald mit dem Zug durchquert, und ihre Magie gespürt, ihren Frieden, ihre Wildheit, ihre geheime Schönheit, das Urtümliche, das aus irgendeinem Grund unangetastet geblieben war von Landwirtschaft oder Tourismus. Keine Insel auf der er je gewesen war, kein Berg, den er bewandert, kein Wald, den er durchquert hatte, hatte diese selbe Magie gehabt.

Keine Insel auf der er je gewesen war hatte diese selbe Magie gehabt.

Dafür musste es einen von zwei Gründen geben. Dass die Magie bloß eine Illusion war, die sich immer dann ergab, wenn das Ziel fern oder anders unerreichbar war und der genaue, sie entlarvende Blick unmöglich. Das wäre enttäuschend, aber auch diese Enttäuschung habe ihren Wert, hatte er beschlossen.

Aber auch diese Enttäuschung habe ihren Wert, hatte er beschlossen.

Er

Oder dass der vorgefertigte Weg, dem er in Fähren auf die Inseln, zu Fuß, sogar einmal mit dem Rad auf den Berg oder durch den Wald gefolgt war, das Problem war, weil er von vornherein jede Magie, d.h. jeden Frieden, jede Wildheit, jede geheime Schönheit, alles Urtümliche zerstört hatte. Dann wäre diese Fahrt ein Triumph, denn mit diesem Boot auf diesem Wasser würde er sich einen Weg selbst machen, wie er sich noch nie einen Weg selbst gemacht hatte, mitten hinein in das Herz der Magie, die ihm diese Insel verhieß.

Er spürte die Muskeln, die dazu nötig waren. In den Unter- und Oberarmen, besonders aber in den Schultern, die nicht mehr nur oben auf dem Rücken saßen, gerade gut genug um damit bisweilen aus Ratlosigkeit zu zucken, sondern die von dort durch seinen ganzen Körper hinab zu reichen schienen und ihn über das Wasser und die Welt trugen, als sei genau das ihre Aufgabe und nicht die seiner Beine, in denen er schon seit Jahren nichts Vergleichbares gespürt hatte, wie er sich jetzt entsann.